El, es decir yo, siempre quise remontar el río Bósforo abrazado a mi hija y tratar de escuchar, a lo lejos, cánticos en las mezquitas.
Hoy, sin embargo, lo transito sólo y dedico el tiempo a vagar por los mercados de Estambul en busca de algo importante y nada preciso.
Deambular y sólo escuchar todos los idiomas del mundo fundidos en uno: árabe y portugués sibilantes, francés gutural y crepitante, español barroco y blasfemante.
Deambular, sin dejar de recordar aquel viejo Cardenal a quien leí, probablemente hasta la saciedad, aún siendo muy joven (Si tu estás en New York, en New York no hay nada más / Si tu no estás en New York, en New York no hay nadie).
El es decir yo, hoy me dedico a cruzar el Bósforo hasta el infinito y mientras cruzo, escribo sólo con el objeto de borrar lo escrito (El recorre el Bósforo / con una bitácora sin Dios / Mar de vocablos / alfabetos nocturnos / alquimia de verbos / caligrafías liquidas / La palabra es su placebo) y mientras borro, sólo mientras borro, logro percibir cánticos a lo lejos, como ella, es decir como tú, en la distancia.
Yo, es decir él, desterrado de todo espacio, sólo conoce del mundo un callejón fractal: en el Hatillo o Montmartre, en Araira o en Dublín.
Caracas, octubre 2009.
César Rodríguez Barazarte
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